¿Qué ser cuando no se es siendo?

PARA MI QUERIDO ASTAROTH AUN NO HAY UN PUNTO FINAL AUN HAY CERVEZA CON SANGRE PARA BEBER ESTA NOCHE, AUN NOS QUEDA EL ASTRAL Y LAS ALMAS BAILANDO EN LAS TUMBAS DE OTROS, VULEVE A HABLAR.


Cerrando lo ojos avanzamos en la oscuridad, de a poco pupilas dilatadas y sueños en polvos blancos y amarillos, subimos lentamente al cielo, pero aun estamos en el infierno, perdimos la magia al nacer en esta dimensión a la que no pertenecemos, y con batotas negras arrastrándose con el piso nos vestimos.
Ahora estudiamos la antigua religión, ahora no hay inquisición que nos persiga, los libros secretos se abren ante los ojos el diabulus missit me dominus, los sánscritos, más oscuridad, más hijos de Caín rondando en busca de sangre y cenizas, solo un poco de alimento en nombre de Satanás.
En nombre de los humanos, en nombre de los fascistas, en nombre de este mundo perverso y pervertido, nos paramos en la última torre de este castillo que encierra como todo rocas sabias, humedad, frío y oscuridad, nos matamos a mordiscos, nos cortamos las venas con los filos del papel en donde escribimos, nos cagamos los dedos escribiendo en el computador, y aun queda la imaginación pensando que somos hadas, unicornios, duendes, elfos vampiros, tristes, pobres, solos, humanos, MIERDA!!!
Que ser cuando no se es siendo, lo explicaré mejor, cuando la ambigüedad de las personas nos vuelve humanos, fatalmente humanos, debemos adoptar una postura frente a eso, para mí sería, ser hada, o vampiro, o un hada-vampiro (una vampada o una hampiro, me quedo con el vampada.) o que carajos ser cuando no se es siendo humano como tal, he dejado mis colmillos de lado, lo saben, al igual que la luz que antes destellaba como volcanes enardecidos, esa fragilidad, esa fuerza ¿soy un cristal entonces? No se en realidad, cuando creces buscas nuevas formas, quizá luego sea una inyección, dolorosa, venenosa, un beso, una caja de Pandora, un vals, un dedo engangrenado, un hombre cobarde, una mujer sometida, un eco de sonrisa de payaso maldito, una imitación de circo de pulgas, que puedo ser cuando no termino siendo ninguno, supongo me convertiré en el mas atroz de los objetos, en el mas peligroso, en el mas doloroso, en lo mas infame, seré el tiempo que pasa sin detenerse, un reloj suizo, el hijo de su diosa madre Cronos, oscuridad, luminosidad, erupciones, muerte, vida, mas muerte de dicha vida, mas cosas, mas, mas, mas Cronos… que miedo! que terror buscar esas formas en la mente, conservaré mi escueto esqueleto señores, este cuerpo miserable que no me deja volar, ni beber sangre, ni tener esperanzas por ilusa que parezca me quedan muchas y tan pocas cosas, como mi cigarro para el alma y una cerveza para la sed eso es mucho pedir?.
Y ahora amaneció, mis cuentos para niños perversos en mi mochila, mis pasos sangrantes, una manzana por fruto prohibido que fuere, un alma gris a mi lado, un camino largo, demasiado sol, los lentes de nerd, mis ideas bailando en mi cabeza, charlando sola camino por mi lindo Quito, hasta que las sombras me cobijen para no verme lo suficiente mientras pienso en que ser cuando no se es siendo, ¿derrotada? No, no lo creo, aun me quedan sonrisas en el bolsillo, besos en el cuello, armas en los dedos, seducción en la espalda, ojos que te desnudarán sin duda, magos y brujas a mi favor, no soy tan débil ni tan vieja aún, ¿qué son cuatrocientos años élficos a mi favor? Y sigo envejeciendo.
¡OH! Bunbury de fondo, permiso me retiro, debo descansar.